LAS CHICAS DE LORNA JACKSON

VIENDO: Nada

ESCUCHANDO: A Teja (Mi gato imaginario que me regaló Taisan)

Voy a abandonar mi retiro bloguero para hablaros de una pequeña historia acompañada de una crítica literaria:

Me gustaría empezar indicando que soy un lector voraz, y que en los últimos años me he inclinado por revisitar los clásicos, dado que, en mi opinión, y sin ánimo de ofender a nadie, los autores actuales con cierto status se han acomodado.  La oferta literaria moderna y con temáticas actuales, también en mi opinión, está un poco huérfana basta con echar un vistazo a las librerías.

Hablando del tema, hace un tiempo, con un amigo, otro ávido lector, me recomendó que, sin abandonar los clásicos, podría ampliar mi catálogo con escritores que no encuentran salida por el cerrado mundo de las editoriales y que ellos mismos se buscan la vida para poder darse a conocer. Me dijo que me sorprendería… Y así fue como llegué a Las Chicas de Lorna Jackson y a la sorpresa de la que me hablaba mi amigo.

La novela que nos ocupa es moderna y, dentro de lo que sería la novela negra o lo que se denomina en cine “neo-noir”, una lectura magnética que te atrapa desde el principio y que te impide abandonarla para saber cuál será el siguiente paso que dará su protagonista. A momentos divertida, a momentos triste, pero siempre emocionante e inteligente y, desde luego, valiente muy valiente. Pero si algo desprende Las Chicas de Lorna Jackson  es el entusiasmo de su autora, entusiasmo por escribir, pasión por su obra, cariño por sus personajes, empatía con los lectores y ningún miedo a la hora de tratar escenas de sexo, violencia y sobretodo tristeza o alegría, que describe sin ambigüedades y que te golpea directamente porque en el momento que llegan ya adoras a sus personajes.

ADQUIRIR LAS CHICAS DE LORNA JACKSON

 

Creo que tenemos un futuro prometedor para esta autora poco conocida que es María Meneses. 

Espero impaciente tu siguiente libro.

Ciao, ciao, ciao.

 

ESCUELA DE ROBINSONES (JULES VERNE)

VIENDO: Nada

ESCUCHANDO: 

En efecto, una vez terminados sus estudios, Godfrey experimentaba como un hastío prematuro del Mundo y de la vida, toda hecha para él, en que nada le faltaría, en que no había lugar a formular un deseo, en que no tendría nada que hacer. El pensamiento de correr el Mundo le invadió entonces: se dio cuenta de que había aprendido todo, salvo a viajar. Del antiguo y el nuevo continente no conocía, a decir verdad, más que un solo punto: San Francisco, donde había nacido y al que jamás había abandonado salvo en sueños. Así pues, yo os pregunto: ¿qué es un joven que no ha hecho dos o tres veces la vuelta al Mundo, sobre todo si es americano? ¿Para qué puede servir, en consecuencia? ¿Sabe si podría salir de apuros en las diversas eventualidades en que podría ponerle un viaje de larga duración? Si no ha gustado un poco la vida de aventuras, ¿cómo va a atreverse a responder de sí mismo? En fin, algunos millares de millas recorridas por la superficie de la Tierra para ver, observar, e instruirse son el indispensable complemento de la buena educación de un joven.

A esto, pues, se había llegado: a que desde hacía un año Godfrey se había interesado con los libros de viajes que pululan en nuestra época y que esta lectura le había apasionado. Había descubierto el Celeste Imperio con Marco Polo, América con Colón, el Pacífico con Cook, el Polo Sur con Dumond-d'Urville. Se sentía dominado por la idea de ir allí donde estos ilustres viajeros habían estado sin él. En verdad, no hubiese encontrado demasiado caro pagar una expedición de algunos años, aunque el precio hubiese sido cierto número de ataques de piratas malayos, de colisiones marítimas, de naufragios en una costa desierta, aunque hubiese tenido que llevar la vida de Selkirk o de un Robinson Crusoe. ¡Un Robinson! ¡Llegar a ser un Robinson! ¿Qué imaginación joven no ha soñado un poco en esto, de la misma manera que Godfrey lo había hecho bien a menudo, leyendo las aventuras de los héroes imaginarios de Daniel de Foe o de Wiss?

¡Sí! El propio sobrino de William W. Kolderup se hallaba en este caso en el momento en que su tío trataba de encadenarle, como suele decirse, con los lazos del matrimonio. En cuanto a viajar con Phina convertida en Mrs. Godfrey Morgan, no, eso no era posible. Precisaba hacerlo solo o no hacerlo.

Y, por otra parte, satisfecho el capricho, ¿no estaría Godfrey en condiciones mejores para firmar su contrato? ¿Se está capacitado para proporcionar la dicha a una mujer cuando previamente no se ha ido siquiera al Japón, a China, ni tan sólo a Europa? ¡No!, desde luego.

He aquí por qué Godfrey estaba ahora distraído junto a miss Phina, indiferente

cuando ella le hablaba, sordo cuando ella tocaba las piezas que anteriormente le

encantaban.

Phina, joven seria y reflexiva, ya se había dado cuenta. Decir que no experimentaba cierto despecho mezclado con un poco de pesar, sería calumniarla gratuitamente. Pero, acostumbrada a considerar las cosas por su lado positivo, ya se había hecho este razonamiento: “Si es preciso que parta, ¡más vale que sea antes del matrimonio que después!”

–No... tú no estás cerca de mí en este momento, sino lejos, más allá de los mares.

Godfrey se había levantado. Dio algunos pasos por el salón sin mirar a Phina e, inconscientemente, su índice fue a apoyarse en una de las teclas del piano.

Era un grueso “re” bemol de la octava de debajo del pentagrama, nota bien

lamentable que hablaba por él. 

JULES VERNE

EL HOBBIT (J.R.R TOLKIEN)

VIENDO: Motociclismo
ESCUCHANDO: Motociclismo

"...Maravillado, Bardo se dio cuenta de que entendía la lengua del zorzal, pues era de la raza de Valle. -¡Espera! ¡Espera! -le dijo el pájaro-. La luna está asomando. ¡Busca el hueco del pecho izquierdo cuando vuele, y si vuela por encima de ti! -y mientras Bardo se detenía asombrado, le habló de lo que ocurría en la montaña y de lo que había oído. Entonces Bardo llevó la cuerda del arco hasta la oreja. El dragón regresaba volando en círculos bajos, y mientras iba acercándose, la Luna se elevó sobre la orilla este y le plateó las grandes alas. -¡Flecha! -dijo el arquero-. ¡Flecha negra! Te he reservado hasta el final. Nunca me fallaste y siempre te he recobrado. Te recibí de mi padre y él de otros hace mucho tiempo. Si alguna vez saliste de la fragua del verdadero Rey bajo la Montaña, ¡ve y vuela bien ahora! El dragón descendía de nuevo, más bajo que nunca, y cuando volvió y se precipitaba sobre Bardo, el vientre blanco resplandeció, con fuegos chispeantes de gemas a la luz de la Luna. Pero no en un punto. El gran arco chasqueó. La flecha negra voló directa desde la cuerda al hueco del pecho izquierdo, donde nacía la pata delantera extendida ahora. En ese hueco se hundió la flecha, y allí desapareció, punta, astil y pluma, tan fiero había sido el tiro. Con un chillido que ensordeció a hombres, derribó árboles y desmenuzó piedras, Smaug saltó disparado en el aire, y se precipitó a tierra..."

J.R.R. TOLKIEN
EL HOBBIT

SUEÑOS DE ROBOT (ISAAC ASIMOV)

VIENDO: 9 Ball
ESCUCHANDO: Rac1

" Después de cientos de miles de millones de años pensó en él, de pronto, como Ames. No en la combinación de longitud de onda que, a través del universo, era ahora el equivalente de Ames, sino en el sonido en sí. Le volvía un leve recuerdo de ondas sonoras que ya no oía y ya no podía oír. El nuevo proyecto aguzaba su recuerdo de tantas y tantas cosas de eones y eones de antigüedad. Redujo el vórtex de energía que sumaba el total de su individualidad y sus líneas de energía se tendieron hasta más allá de las estrellas.
(...)
Y Ames vio también y recordó que en tiempos había sido un hombre. La fuerza de su vórtex partió la cabeza por la mitad, y escapó por las galaxias siguiendo la huella energética de Brock... de regreso al infinito destino de la vida. Y los ojos de la destrozada cabeza de materia seguían brillando con la humedad que Brock había puesto allí para representar las lágrimas. La cabeza de materia hizo aquello que los seres-energéticos ya no podían hacer. Y lloró por toda la humanidad y por la frágil belleza de los cuerpos de los que en tiempos se habían desprendido, hacía millones de años. "

  ISAAC ASIMOV
SUEÑOS DE ROBOT

EL PODER DEL PERRO (DON WINSLOW)

VIENDO: Kyokushinkai
ESCUCHANDO:

Ja Rule ft Ashanti - Always on time



"... Raras veces ve las drogas, a los proveedores o a los clientes. Adán sólo se encarga del dinero (cobrarlo, contarlo, blanquearlo). Pero no lo recoge. Eso es asunto de Raúl.
Raúl se encarga de su parte del negocio.
Pongamos el caso de los dos camellos que roban doscientos kilos de dinero de los Barrera, cruzan la frontera y siguen conduciendo hacia Monterrey en lugar de ir a Tijuana. Pero las autopistas mexicanas pueden ser largas y, como no podía ser menos, el PJF detiene a los dos pendejos cerca de Chihuahua, y los retiene el tiempo suficiente para que Raúl llegue.
Raúl no está contento.
Tiene las manos de un camello extendidas bajo una guillotina de papel.

-¿Tu madre no te enseñó nunca a guardarte las manos en los bolsillos? -le pregunta.
-¡Sí! -llora el camello. Tiene los ojos desorbitadoss.
-Tendrías que haberle hecho caso -dice Raúl.

Entonces apoya todo su peso sobre la hoja, que cercena las muñecas del camello. Los policías llevan corriendo al tipo al hospital porque Raúl ha dejado muy claro que quiere vivo al hombre sin manos, y paseando por ahí como un tablero de anuncios humano.

El otro ccamello camello fugitivo consigue llegar a Monterrey, pero encadenado y amordazado en la cajuela de un coche que Raúl conduce hasta un lugar desierto, rocía con gasolina y prende fuego. Después Raúl transporta el dinero hasta Tijuana en persona, come con Adán y va a un partido de fútbol.
Durante mucho tiempo, nadie intenta apropiarse del dinero de los Barrera.

Adán no interviene en ninguno de los asuntos sucios. Es un hombre de negocios. Tiene una empresa de importación/exportación: exporta drogas, importa dinero."


DON WINSLOW

LA LLAMADA DE LA SELVA (JACK LONDON)

VIENDO: UFC
ESCUCHANDO: Rac1

"... -Se llama Buck- musitó el hombre repitiendo las palabras de la carta en la que el tabernero le anunciaba el envío del perro-. Bueno, Buck -prosiguió-, hemos peleado un poco, pero no vale la pena que las cosas pasen a mayores. Has aprendido cuál es tu lugar y yo también. Pórtate bien y todo marchará sobre ruedas. Pórtate mal y te romperé la crisma, ¿entiendes?
Mientras hablaba acarició sin temor la cabeza que tan despiadadamente había golpeado y, aunque a Buck se le pusieron los pelos de punta al sentir el roce de esa mano, lo soportó sin protestar. Cuando el del jersey rojo le trajo agua, vevió ávidamente y a continuación devoró la generosa ración de carne cruda que aquel hombre le sirvió con las manos.
Había perdido (bien lo sabía), pero no estaba derrotado. De una vez por todas se dio cuenta de que no tenía defensa contra un hombre armado con un garrote. Habí aprendido la lección y no la olvidaría por el resto de su vida. El garrote fue una revelación que lo introdujo en el reino de la ley primitiva, y aceptó las reglas del juego. Las verdades de la vida habían cobrado un aspecto más salvaje y, al enfrentarlas sin acobardarse, lo había hecho con toda la astucia latente que se había despertado en su naturaleza. Con el paso de los días vio llegar a otros perros, unos en cajones, como él, otros sujetos por sogas, unos, dócilmente, y otros gruñendo y ladrando como había hecho él; y a unos y a otros los vio someterse a la autoridad del hombre del jersey rojo. Una y otra vez, mientras presenciaba aquel brutal espectáculo, Buck recordaba la lección: un hombre con garrote es la ley, es un amo al que se debe obedecer, aunque no se le llegue a aceptar. Buck jamás lo hizo, pero vio a muchos perros apaleados que trataban de ganarse le favor del hombre y le lamían meneando la cola."


JACK LONDON

LA SOMBRA DEL ÁGUILA (ARTURO PÉREZ-REVERTE)

VIENDO: Nada
ESCUCHANDO: Rac1

Estabaallí, de pie sobre la colina, y al

fondoardía Sbodonovo. Estaba allí, pequeño y

griscon su capote de cazadores de la Guardia,

rodeadode plumas y entorchados, gerifaltes y

edecanes,maldiciendo entre dientes con el catalejo

incrustadobajo una ceja, porque el humo

nole dejaba ver lo que ocurría en el flanco derecho.

Estabaallí igual que en las estampas iluminadas,

tranquiloy frío como la madre que lo

parió,dando órdenes sin volverse, en voz baja,

conel sombrero calado, mientras los mariscales,

secretarios,ordenanzas y correveidiles se

inclinabanrespetuosamente a su alrededor. Sí,

Sire.En efecto, Sire. Faltaba más, Sire. Y anotaban

apresuradamentedespachos en hojas de papel,

ybatidores a caballo con uniforme de húsar

apretabanlos dientes bajo el barbuquejo del

colbacy se persignaban mentalmente antes de

picarespuelas y salir disparados ladera abajo

entreel humo y los cañonazos, llevando las órdenes,

quienesllegaban vivos, a los regimientos

deprimera línea. La mitad de las veces los des

pachosestaban garabateados con tanta prisa

quenadie entendía una palabra, y las órdenes se

cumplíanal revés, y así nos lucía el pelo aquella

mañana.Pero él no se inmutaba: seguía plantado

enla cima de su colina como quien está en

lacima del mundo. Él arriba y nosotros abajo

viéndolasvenir de todos los colores y tamaños.

Le Petit Caporal, elPequeño Cabo, lo llamaban

losveteranos de su Vieja Guardia. Nosotros lo

llamábamosde otra manera. El Maldito Enano,

porejemplo. O Le PetitCabrón.

ARTURO PÉREZ-REVERTE

EL OCHO (KATHERINE NEVILLE)

VIENDO: Boxeo
ESCUCHANDO: Rac1

"-El secreto que busqué permanecerá eternamente envuelto en el misterio...,-el espectro seguía flotando en lo alto de la cripta y su figura se disipaba a medida que se tornaba más delgada. _su poder está encerrado con Carlomagno. Sólo hallé la primera clave y la hice ocultar celosamente...

El fantasma aleteó débilmente como una llama a punto de apagarse. Me incorporé de un salto e hice denodados esfuerzos para impedir que se esfumara. ¿A qué había aludido? ¿Cuál era el secreto enterrado con Carlomagno?. Grité para hacerme oír por encima del ulular del viento que devoraba al fantasma...

-¡Sire, amado sacerdote¡ Os ruego que me digáis dónde encontrar la clave que habéis mencionado.

Aunque el espectro había desaparecido, oí su voz como un eco que rebota en un largo, larguísimo corredor. Sólo dijo:

-François...Marie... Arouet......"

SHAKESPEARE ANALFABETO?

VIENDO: Esquí
ESCUCHANDO: Rac1

38 obras e teatro, 154 sonetos y diversos poemas épicos = William Shakespeare.

El otro día por casualidad me enteré que Shakespeare, no sólo, puede que no se el autor de sus obras, sino que además podría ser analfabeto.

Ahora resulta que no hay pruebas suficientes para demostrar que el señor Shakespeare fuera el autor de las obras. Según dicen sólo hay pruebas de que era actor en una compañía de teatro y que además era malo.

De lo que se entera uno por casualidad.

LAS LANZAS COLORADAS (ARTURO USLAR PIETRI)

VIENDO: Boxeo femenino
ESCUCHANDO:

ALBINONI - Adagio en sol menor para cuerda y órgano



" La sangre chorrea de las lanzas, corre por las astas, se coagula en el labrado de las manos, trepa por los brazos tensos, alcanza los cuerpos y baña la mitad del caballo.
(...)
Pero a la plaza no llegan sino potros desmontados, con la sangre fresca en la silla: la del amo y la del enemigo, mezcladas. Si Boves vence, la República se pierde. La tierra es para que los hombres guerreen sobre ella. !Boves está herido! !Boves está herido! El caballo rueda en la caída, y el jinete queda tendido, en medio de la calle, inmóvil, con la lanza apretada en el puño. El aire está lleno del grito de una corneta. "La Carvajala" lloraba. Las mujeres no saben sino llorar. Debía estar cargando delante de La Victoria.
(...)
La avalancha irrumpe por todos lados y cierra sobre el cuadrángulo de la plaza. Y en medio de la plaza, bajo las chispas amarillas de la bandera, el general Ribas disparaba sus órdenes, y veía la acometida que llegaba acelerando. Los niños, asombrados, obedecían, moviendo las armas con la torpeza de los brazos débiles.
(...)
con trajes de seminaristas, recibían de un hombre maldiciente una sumaria explicación del manejo de las armas. Suavemente dejó resbalar la mano de la reja, y fue a desplomarse sobre la tierra húmeda, la carne pesada de muerte, y teñidas de sangre en el ocaso, las lanzas coloradas triunfantes en La Victoria, salvaron ese día la República. "

ARTURO USLAR PIETRI

FUENTE: http://www.epdlp.com/index.php

1984 (GEORGE ORWELL)

VIENDO:
ESCUCHANDO:

Canned Heat - Going Up The Country



"Afuera, incluso a través de los ventanales cerrados, el mundo parecía frío. Calle abajo se formaban pequeños torbellinos de viento y polvo; los papeles rotos subían en espirales y, aunque el sol lucía y el cielo estaba intensamente azul, nada parecía tener color a no ser los carteles pegados por todas partes. La cara de los bigotes negros miraba desde todas las esquinas que dominaban la circulación. En la casa de enfrente había uno de estos cartelones. EL GRAN HERMANO TE VIGILA, decían las grandes letras, mientras los sombríos ojos miraban fijamente a los de Winston. En la calle, en línea vertical con aquél, había otro cartel roto por un pico, que flameaba espasmódicamente azotado por el viento, descubriendo y cubriendo alternativamente una sola palabra: INGSOC. A lo lejos, un autogiro pasaba entre los tejados, se quedaba un instante colgado en el aire y luego se lanzaba otra vez en un vuelo curvo. Era de la patrulla de policía encargada de vigilar a la gente a través de los balcones y ventanas. Sin embargo, las patrullas eran lo de menos. Lo que importaba verdaderamente era la Policía del Pensamiento. "

GEORGE ORWELL

1984