LAS VACACIONES CON MIS PADRES

VIENDO: NBA
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Este es el quinto año.

Preparé mi bolsa de viaje 2 días antes de salir, como es habitual. Me fui a Sant Cugat a ver a mi niña y a despedirme. No me gusta nada de nada que mi gente esté lejos, los necesito cerca de mí, sólo saber que no los puedo ver en un ratito de coche me desestabiliza un poco...

... Me acosté.

a las 07:00 ya estaba en pie, desayuné y me puse en el ordenador a ver las webs que visito cada día. Heché un vistazo a la prensa y ya empezaba a sentir que estaba de vacaciones.

Todo ese ritual previo me encanta, forma parte de las vacaciones y la mayor parte de la gente no sabe disfrutarlo.

Una vez preparados nos pusimos en marcha. Adoro ir de vacaciones con mis padres. Nunca pasamos el tiempo suficiente con ellos cuando crecemos, y es cuando ellos más nos necesitan, también crecen, y ven que te haces independiente y aunque lo entienden no deja de dolerles y entristecerles un poco. Por eso paso la mitad de mis vacaciones con ellos.

Esta vez ha tocado cerca y nos vamos al marco incomparable del parque natural del Cap de Creus al que llegamos en apenas una hora y media, poco más. Nos instalamos y bajamos a comer.
Al terminar empieza otra parte del ritual: el primer paseo, nada más terminar la comida, salimos a la calle y empezamos el "reconocimiento del terreno". Buscamos un bar para tomar el café, nunca en el hotel, y mi padre y yo debatimos si está bueno o no y si lo convertimos en nuestro cuartel cafetero cosa que no ocurre hasta haber probado seis o siete bares y a veces hasta el tercer día de viaje; preguntar a alguien le quitaría la gracia al asunto. También adoro eso.

A media tarde volvemos al hotel para terminar de instalarnos, ducharnos con calma y prepararnos para la cena y, posterior, primer paseo nocturno antes del inicio de nuestro 5º Campeonato Vacacional de Remigio. Uno de los pocos juegos de cartas que no me gustan, salvo en las vacaciones con mis padres.
Después de comentar la jugada del primer día y hacer bromas, chincharnos mutuamente, etc, nos vamos a la cama a descansar después del día de viaje e instalación y reconocimiento.

A las 09:00 de la mañana mi madre me hace una perdida a modo de despertador. Me levanto con una sonrisa en la cara, me ducho, me visto y les pico a la puerta con un: "nas de barraca" (lo siento pero no encuentro el sonido para poneroslo).
Así empieza el segundo día en el que hay que empezar a dilucidar cuál es el mejor sitio para tomarse una tapita con su correspondiente caña y, sobretodo y más importante, cuál es la mejor heladería, cosa que este año ha sido tremendamente fácil porque este año encontramos, a la primera, un helado blando de yogurt que está realmente increíble.

También es el día de la toma de contacto con las tiendas. No podemos volver sin comprar algo, por absurdo que sea, a toda la familia, especialmente a los peques, mis sobrinos, ya que nada más aparecer por la puerta corren hacia el abuelo y le gritan eso de:

¿una cosita abuelo?

También adoro el ritual de la compra de regalitos, casi siempre, compras cosas inútiles que podrías comprar en tu ciudad y a mitad de precio, pero eso tampoco tendría gracia. La gracia está en llevártelo de allí y en "pelearte" con tus padres cuando encuentras algo chulo y todos lo queremos comprar para regalárselo a los peques.
Otra de las cosas que me gusta disfrutar es cuando te compras algo para ti que hace tiempo que querías pero que estando en tu casa no te compras nunca.
Después le llega al turno a uno de esos rituales TOC que hago en cada viaje sea donde sea y con quién sea, se trata de un baño, siempre cojo hotel, hostal, pensión... con bañera. Me doy un baño con la música del móvil, obviamente buena, y una copa de Jack Daniels, una de esas botellitas de minibar comprada en una licorería.

Estos pequeños rituales: preparación de maleta, visitas, paseos, viaje, baño, remigio, café, regalos... Junto con las visitas a fondo del pueblo o ciudad y lugares de interés hace de las vacaciones lo que son: un momento único para apartar todo lo cotidiano y disfrutar de un pequeño espacio de tiempo para ti solo, para recuperarte del estrés brutal al que te somete vivir en la sociedad actual y en una ciudad como Barcelona. Si además todo esto lo puedes hacer con los tuyos, realmente, no tiene precio.
aparte de los regalos, siempre vuelves conociendo algo nuevo de tus padres y algo nuevo sobre ti mismo. algo que refuerza unos lazos que a medida que nos hacemos mayores se van dilatando y debería ser todo lo contrario.

ABUSONES DE BALCONES

VIENDO: South Park
ESCUCHANDO: Rac1

Son las 07:00 de la mañana y se levanta un día apacible. El sol, asomando sus primeros rayos por el este; el cielo, azul con pinceladas de algodón aquí y allá; el viento, una suave brisa que refresca la piel y te hace sentir bien.

(Fundido a negro cinematográfico después de unos ojos que se cierran. Elipsis)

Son las 19:00 y hace apenas un ratito el sol se ha escondido y las nubes de algodón han dado paso a unos nubarrones que se han disuelto en un cielo gris y amenazador. El agua empieza a caer con relativa fuerza y tú, inconsciente, decides intentar llegar a casa guareciéndote bajo los balcones. Pero es imposible, cada cinco metros te encuentras a tu paso o un hombre, o mujer o cosa que armado con botas de agua, traje seco, anorak, chubasquero, capa de senderismo, gorra, pasamontañas y un paraguas descomunal bajo el que cabría el/ella/ello y toda su parentela. Aún y con eso, eres tú, pobre diabl@ que tienes que apartarte ya que el elemento que te barra el paso se ha adherido a la pared, cual salamandra, en una clara muestra de que él se quedará ahí, parado si es necesario, hasta que tú te apartes.

El final de la historia ya lo conocéis: llegas calado a casa no sólo por la lluvia sino porque, además, la mayoría de las veces que te apartas cae un chorretón de un balcón que se cuela entre tu cogote y tu ropa (Murphy siempre presente), por esa extraña manía de ir con la cabeza gacha cuando llueve, como si el agua, así, fuese a esquivarte.

¿Acaso esos paraguas gigantes se funden al contacto con el agua?
¿Los chubasqueros, anoraks y botas de agua son de un material químico que al contacto con la lluvia se transforman en sangre de Alien y te roe hasta los huesos?

Si alguien lee esto y es uno de esos "bichos" que actúa así, POR FAVOR, que nos lo explique  para que yo y otros tantos millones comprendamos el por qué de esa actitud.

Ciao, ciao, ciao.

CONVERSACIONES DE FUTURO

VIENDO: Nada
ESCUCHANDO: Nada

TU BISNIETO-Hoy es el día del trabajador...

EL MÍO-¿?

TB-En serio

EM-¿Eso existe en realidad?

TB-¿El día?

EM-No, el trabajador

TB-Mmmmmm... Bueno... Estooooo... He oído que hay países en los que existe una clase social llamada así.

EM-Yo creo que es mentira. En el cole nos enseñaron que hace muuuuuuuchos años existió, pero que los políticos se la cargaron. Y como después de eso se cerraron todos los flujos de información para que no supiéramos nada del exterior, yo creo que es mentira. Nunca he visto uno.

TB-¿Los nuestros?

EM-¿Los nuestros qué?

TB- ¿Nuestros políticos se la cargaron y cerraron los flujos de información?

EM- No, los nuestros no, fueron sus bisabuelos que ya manipulaban desde hacía mucho tiempo todos los periódicos, las radios y la televisión. Consiguieron enfrentar con tonterías a la masa social trabajadora, consiguieron que la gente se preocupase de cosas poco importantes, lograron meter el miedo en el cuerpo de padres e hijos, diciéndoles que el estado del bienestar se iba a acabar...

TB-... Oye te dejo que los temas políticos me cansan y tengo que volver a mi campo antes del toque de queda.

EM- Pues yo me quedo aquí.

TB- Te pegarán un tiro, o te llevarán al pozo.

EM- ¿Crees que será peor que esto?

CARTA AL SEÑOR JOSEP MARIA PELEGRÍ

VIENDO: Cómo se hizo "Océanos"
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Roberto Carlos - El progreso



Ya han pasado 5 ó 6 meses, no lo recuerdo, desde que usted señor Pelegrí, desde su cargo de CONSELLER de medio ambiente de la Generalitat de Catalunya lanzase la frase que me ha llevado a escribirle.

"Proteger por proteger es un error"

Esto, le recuerdo, lo dijo en referencia a la protección del Cap de Creus.

En esta sección cuando no escribo algo de ficción normalmente pongo a parir a alguien, en este caso llamarle a usted energúmeno, zopenco o cualquier otra cosa es una verdadera pérdida de tiempo. Usted se ha calificado solito soltando semejante "lerdez" hablando de algo que, seguramente, no conoce. La protección del medio ambiente en este planeta es algo que no se puede tomar a la ligera.


Usted se puso en evidencia y yo ahora lo voy a confirmar con unos cuantos datos que parece que usted desconoce. Estos datos están al alcance de la mano de cualquiera, el diario ADN, internet o el libro "El Planeta Azul", las revistas especializadas y alguno más que me olvido y espero me perdonen. Emepezaré por el libro citado del señor Sergio Rossi, investigador y biólogo marino, que ha visto hasta una excavadora en el océano. Los datos son los siguientes:

- Una bolsa de plástico puede durar hasta 50 años.
- Una botella de PVC hasta 500 años.
- Las medusas son consecuencia de la sobrepesca.
- La posidonia oceánica (fundamental para la reproducción de los peces y la transformación del Co2 en oíxegeno) está en peligro de extinción.
- El ancla de un yate destrozó de ésta el equivalente a un campo de fútbol (medido vía satélite por el biólogo marino Manu San Félix) en sólo 24 horas.
- Sólo en España el 34% del primer kilómetro desde la playa hacia el interior está totalmente urbanizado.
- Entre 1987 y el 2000 hubo un aumento del 30% en superficies artificiales.
- En Dubai la línea de costa ha aumentado un 11% ganando terreno al mar.

Y todo esto, SÓLO, por encima pero si aún no se siente suficientemente en evidencia por su colosal estupidez, termino con algunas mareas negras:

- 1967 Torrey Canyon: 123.000 Tm. Francia.
- 1975 Shoma Maru: 237.000 Tm. Malaca.
- 1976 Urquiola: 100.000 Tm. Coruña.
- 1978 Amoco Cádiz: 227.000 Tm. Francia.
- 1979 Ixtoc One: 420.000 Tm. Méjico.
- 1983 castillo de Bellver: 250.000 Tm. Suráfrica.
- 1988 Odyssey: 132.000 Tm. Nueva Escocia.


Además no hay que olvidar que en 1991 Irak arrojó más de 1 MILLÓN de Tm. para dificultar el desembarco aliado. En Komi la rotura de un oleoducto vertió sobre capas de tierra y ríos más de 250.000 Tm. Y una de las peores en USA fue el año pasado, o el anterior, cuando la plataforma Deepwater se incendió, se hundió y provocó una marea negra del tamaño de Jamaica.


Cualquiera puede coger alguno de estos nombres y ponerlo en Google, haced la prueba y ya veréis que cuerpo se os queda. A lo mejor a usted no.

PD.- Que alguien le pase mi blog al señor Pelegrí, o mejor, que le regalen el libro antes citado... "Proteger por preteger..." Si es que...

EL CAP DE CREUS:

LA MUJER DEL METRO

VIENDO: Nada
ESCUCHANDO:

Kim Carnes - Bette Davis Eyes



Nunca cogía el metro, aquel día lo hice, no sé por qué, y además me senté, cosa más que extraña en mí. Tampoco recuerdo el porqué me senté... En realidad no recuerdo nada de aquel día excepto... Nada. Sólo una mujer, sentada frente a mí.

Tenía trece o catorce años y recuerdo perfectamente a aquella mujer. Estaba sentada enfrente, perfectamente erguida, con las piernas un poco ladeadas y las manos cruzadas sobre el regazo, llevaba un traje pantalón a cuadros pequeños de color gris un bolso de mano y un pañuelo a tono con su pelo. A su lado el que parecía su marido, aunque en realidad no recuerdo nada de él, sólo un bulto.

Todo el vagón estaba lleno de bultos, pero yo sólo la veía a ella. Me había mirado nada más sentarme, y cuando yo la miré y vi aquellos ojos agaché la cabeza como el adolescente que es sonreído por la reina del baile. Me sentía indefenso ante aquella HERMOSA MUJER. Tenía el pelo rizado y muy largo que le caía hasta la cintura por encima del hombro, de color cobrizo y destellos rojo tierra. Sus hombros rectos, muy por debajo de su cuello, iniciaban unos largos brazos terminados en unas manos, también, largas y delgadas, finiquitadas en unas uñas exquisitamente cuidadas. Las piernas eternas. Se intuía alta, no llegué a verla de pie. Su piel morena hacía juego con su pelo e indicaba una edad aproximada de unos 40 ó 42 años.

Yo estaba abrumado por sus ojos negros, brillantes, grandes... Y su mirada, acompañada por el conjunto, es lo que se quedó grabado en mi mente para siempre. Hoy, más de 20 años después aún siento esa mirada en mi corazón, y no es un recurso poético, es la realidad. En aquel momento sentí como si alguna cosa me atravesara el pecho, no sé bien qué, ni cómo describirlo, pero sería: algo así como una haz de luz que pasa a través de ti dejando una sensación abstracta, pero física. Ella pareció darse cuenta e intensificó esa mirada, como si quisiera atravesarme realmente. Yo levantaba tímidamente, nunca fue más acertada esta palabra, la mirada para encontrame con la suya, como si fuese algo prohibido, era la mirada más profunda del mundo y para mí lo sigue siendo.

Con el paso del tiempo es lógico y fácil adivinar que aquella mujer se dio cuenta del impacto que había causado en mí, un adolescente tímido e inseguro, y estaba siendo traviesa, mirándome fijamente como si quisiera comerme. Ahora recuerdo que en sus ojos había una pequeña y pícara sonrisa que no se tradujo en ningún movimiento de sus labios. Esas sonrisas que sólo los adultos podemos captar a través de la experiencia.
Lo que ella no sabe es que me hizo percibir un sentimiento tremendamente fuerte y que hoy en día aún la recuerdo como si fuese ayer y lo seguiré haciendo hasta el día en que muera mi memoria.

POR DEBAJO

VIENDO: Esquí
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ELO (Electric Light Orchestra) - Last Train To London

Las nubes se alzan... Bajo tus pies.
El sol brilla... Bajo tu mirada.
El viento sopla... Bajo tu pelo.
La lluvia cae... Bajo tus manos.

Y yo quisiera... Que estuvieran por enima.

Cada año igual... La navidad no es lo mismo sin ti.

POR SI ALGUIEN NO LO SABÍA

VIENDO: Nada
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12-ACDC - TNT



No quería dejar pasar más tiempo antes de hacer una aclaración, y que mejor que en la sección de "mis escritos". El de hoy va para vosotros.

Una vez pasado el tiempo después de encontrarme con algunos comentarios, en los que se me critica no sé bien el porqué , bueno sí pero es largo de explicar y a vosotros no hace falta que os lo explique, creo que ha llegado el momento de aclarar una cuestión. Es algo sencillo de entender, algo que hasta las mentes con menos de 2 megas de ram pueden procesar. "Transitando... A veces viviendo" ES MI PUTA CASA. Lo puedo decir más alto, mucho más, creedme, pero no más claro.

En "Transitando..." defiendo mi verdad, que no la verdad, y critico lo que me parece obvio para lo que yo considero: una PERSONA. Es decir critico y denuncio cuando me sirven mierda para comer, critico y denuncio al maltratador, critico y denuncio al que defiende acciones militares sin motivo en mi país (aunque sea de mierda), critico y denuncio el abuso de los poderosos, critico y denuncio los abusos físicos, critico y denuncio el mal servicio dado por las administraciones y, en chez Sianakrom, "usease" MI PUTA CASA, seguiré denunciando y criticando, e insultando si es necesario, ya no todas esas acciones, sino a cualquiera que defienda dichas actitudes tanto en público como en privado y, obviamente si lo hacen en mi blog, que eeeees... todos a corooo!!!

En esta, mi casa, no pongo filtros a los comentarios para que la gente comente libremente lo que opine; exprese, si quiere, un pensamiento, aunque sea contrario, o de una idea. También si quieren pueden criticarme, faltaría más, pero yo contestaré como mejor considere oportuno, sin delicadezas ni vaselina, faltaría más, como siempre he hecho con todo el mundo.

Aclaro esto, aunque creo que a los seguidores habituales no les hacía falta este tochaco, para aquellos que no me conozcan, sean nuevos por estos lares o, simplemente, no hayan coincidido, o sólo lo hayan hecho, con mis posts críticos. Lo aclaro para que NO piensen los partidarios del señor Mena, o el señor Barranca, o el señor Olmo o sea cuál sea el nombre con el que se disfrazan algunos de esos "hijos de mil padres" como diría Tuco, que el hecho de ser criticado va a coartar mis opiniones, posts, críticas o denuncias.

Aquí nunca he engañado a nadie, y he sido honesto con todos los posts publicados. Desde aquí visito otras casas, las vuestras, y también soy honesto con mis opiniones y procuro ser respetuoso en mis comentarios. Aquí se acepta, casi se desea la discusión, pero el que quiera decirme cómo tengo que hacer las cosas en MI PUTA CASA se las va a tener que ver con mi teclado, y si quieres coartar mi libertad de alguna manera, me parto la cara contigo. No olvidéis que aquí sois CASI todos bienvenidos.

Ya para terminar decir que a esta casa vienen, más o menos habitualmente: Serafín y Gofro que no tienen blog y que son PERSONAS que vale la pena conocer; algunos acompañados de sus "casas" como Isaac y su Bitácora 1001, Taisan (Ex-infinitamente), La vida de una mariposa de Butterflied que podéis leer y daros cuenta del tipo de PERSONAS que son y, obviamente sin desmerecer a nadie, que hacen que uno se sienta orgulloso de ser visitado por ellos. Así que podéis imaginar que recibir críticas por criticar a alguien que defiende acciones militares en el interior del propio territorio, por poner un ejemplo, es un honor.

Ciao, ciao, ciao

CARTA AL SEÑOR JOSÉ BARRANCA.

VIENDO: Rugby
ESCUCHANDO: Rac1


Muy señor mío, a fecha de hoy le escribo para pedirle, humildemente, que abandone su cargo.

Me explico:

Señor José Barranca, usted hace unos años, cinco exctamente, defendió el discurso y por consiguiente la idea, de otro "ilustre" caballero, también José, pero Mena de apellido que defendía casi a voz en grito una acción militar contra Catalunya, en caso de que el estatuto catalán fuese aprobado. Una de sus mejores frases fue:

"el hecho de que en una autonomía sea exigible el conocimiento de su lengua particular es una aspiración desmesurada que obligaría en las fuerzas armadas a regular los destinos a esa autonomía..."

Creo que fue usted señor Barranca, y si no fue así le pido disculpas, el que utilizó la frase: "mandar los tanques a Catalunya" Perdón, CataluÑa, para usted.
Es por esa razón por la que le pido que abandone su cargo. Es inconcebible para cualquier persona con medio dedo de frente, que una persona que apoya una acción militar que provocaría una guerra civil, otra vez, sea defensor de nada y mucho menos del ciudadano. Su nombramiento es un insulto a la ética y la evolución social de un país al que aún le quedan muchos años para sanar sus heridas en un bando y en el otro. No sé qué esperpento humano le habrá nombrado pero epero que no sea sevillano. El hecho de que le pongan al frente de tan importante labor podría hacer pensar que el pueblo sevillano le apoya, y estoy seguro de que no es así. Pueblo patriota como pocos, de tradiciones arraigadas y corazón caliente, el hispalense de hoy, dudo que apruebe cualquier acción violenta aunque sea contra los "perros catalanes".
Poner a una persona como usted al frente de una defensa ciudadana, sería como poner a Homer Simpson a vigilar una tienda de donuts.

Es una pena que en el S. XXI todavía se monten altares con micrófonos y atriles para que personajes como usted y el señor Mena sean escuchados y, posteriormente, difundidos por radio, prensa escrita y televisión. Personajes retrógrados, arcaicos, obtusos...
Le escribo a usted y no al señor Mena, porque si ya es grave que alguien piense así, más grave es, sin duda, que alguien escuche y apoye las palabras de un pobre loco que piensa que tiempos pasados, en los que en lugar de hablar se limitaban las libertades de las personas con las armas, fueron mejores.

Voy a terminar pidiéndole de nuevo que dimita del cargo, y ya que es usted un amante de las acciones armadas, háganos a todos un favor, especialmente a su pueblo. Coja la pistola que aún debe tener en el cajón de la mesita y que le pertence por cargo, cárguela, métasela en la boca y apriete usted el gatillo lo más rápidamente posible, a ver si consigue hacer dos disparos, no vaya a ser que falle el primero y después le entre el acojono.

Pd.- La violencia es el último recurso del incompetente. (Isaac Asimov)

Atentamente.

Sianakrom

YA TE LO HE DICHO

VIENDO:
ESCUCHANDO:

Electric Light Orchestra - ELO - Confusion




Ya no recordaba lo que era ir caminando juntos sin poder soltarte la mano. El otro día lo recordé y casi me pongo a llorar. Me aguanté como hago siempre, pero... Qué difícil es.

Sigo sin olvidar tu rostro, tu olor y tu sonrisa, ni tan siquiera se han difuminado en mi mente. Aún pienso en lo "abrazable" que estabas cuando te ponías mi albornoz al salir de la ducha, con tu cara de: "hazme mimitos".
Veo tus miradas cómplices en muchas de las situaciones que me pasan diariamente, oigo tu risa después de alguna de mis contestaciones pero, sobretodo, recuerdo el tacto de tu piel. Siempre suave, tersa, cálida...

Ya sé que te lo he dicho varias veces, pero es mi manera de decir algo, no sé bien el qué. Es la manera de escapar de mis pensamientos para que no me destrocen más de un día o dos de vez en cuando. Es un modo encubierto de pedirte perdón... Es una esperanza inútil.

Te sigo recordando.

LA ESTACIÓN

VIENDO: The shield
ESCUCHANDO: The shield

Fría y solitaria es como se sentía. Lo gritaba a los cuatro vientos para quien quisiera escucharla, pero nadie lo hacía. Siempre mirando a la gente, observando, conociéndola. Lo sabía todo de ellos. Años de observación le hacían conocer el futuro de esa pareja que discute, aquella madre que riñe a su hijo por sacar malas notas o la chica que llorando se aleja de ella.
Todo el mundo se alejaba de ella, nadie permanecía mucho tiempo a su lado y eso la hacía estar triste permanentemente. Muchas veces pensaba al ver llegar a la gente que alguno se quedaría, pero fuera como fuese ella no lo podría retener. Si se quedaba no lo vería más y si lo veía, otra vez, sería para ver como se marchaba.
En los días buenos se sentía como el principio de algo, el amanecer de un sueño, como la huida de un infierno o el inicio de una aventura. Los días malos era todo lo contrario, un sueño acabado, inicio de un infierno o el ocaso de un sueño.
La verdad es que poco podía hacer yo por ella, sólo escuchar sus historias, las historias que a lo largo de tantos años había acumulado.
Ahora te está esperando, para que inicies o acabes. Todo depende de ti.

NADA Y TODO

VIENDO: Nada
ESCUCHANDO: Nada

Miro en la oscuridad
espero ver algo
Nada
Espero un dolor agudo
un dolor que me justifique
Nada
Cuanto más tiempo pasa
menos excusas encuentro
y
unas lágrimas
me recuerdan tu soledad
y
mis pulmones sin aire
me recuerdan tu oscuridad
Todo
está negro
como en tus ojos
Todo
está negro
como en mi mente

PAJARITO

VIENDO: Nada
ESCUCHANDO: Rac1

04:00 A.M
Cuartel Alfonso I, Huesca
Patio de retreta

-Saltad, vamos saltad y si oigo unas monedas me crujo al cabrón hasta el día de sus postres. No quiero oír nada cuando os ponga a dar barrigazos. Apretaros bien las mochilas a la espalda, porque si veo alguna salir por encima vuestro cuando os tiréis al suelo a ese "willy" le piso la cabeza. Espero que no os hayáis dejado nada, ni cargadores, ni botellas, ni pastillas, ni nada de nada. Me habéis oído mariconas!!!!

-SEÑOR, SÍ SEÑOR!!!!

-Muy bien, pues a partir de ahora no quiero oír nada más, nos vamos!!!

Y así empezó aquel día de julio.
Lo mires por dónde lo mires suena extraño, suena extraño para un grupo de chavales civiles, covertidos en "Rambos" de chichinabo durante unos meses.
Como decía, así empezó aquel día señalado por el capitán del UIR para realizar "LA PATEADA". Una pateada campo a través de más de 14 horas con todo el equipo de supervivencia, y con sólo una parada de 30 minutos para comerse un bocata. Una pateada digna, por su dureza, de los paracas. Claro que el capitán del UIR era un ex comandante de los paracaidistas, degradado a capitán por haber empujado, en su primer salto libre, a tres soldados que no se vieron capaces de tirar de la anilla una vez en el borde del avión. Los tres se aplastaron contra el suelo.

A medida que se levantaba el día, y nosotros salíamos de la ciudad, de momento por la carretera, se levantaban olores, olor a campo recién segado, a boñigas de vaca, olor a pan recién hecho al cruzar un pequeño pueblo, y olor a sol, un sol que iba a ser protagonista en nuestro día y que iba sustituyendo el frescor de la madrugada por un calor cada vez más agobiante, ya a tempranas horas de la mañana.
En cuanto salimos de la ciudad y empezamos a ver campo empezamos a recibir órdenes de saltar a los campos laterales y avanzar arrastrándonos por el suelo. Los campos recién segados estaban llenos de las finas cañas amarillas de las espigas que nos hacían pequeños cortes en los brazos, cientos de ellos, y que posteriormente nos volverían locos a causa del picor que nos provocaría el sudor. Estuvimos unas dos horas así antes de separarnos y hacer tres grupos para empezar la que sería la verdadera pateada. Aquello era el calentamiento y ya estábamos hechos fosfatina.
Pronto empezamos a cruzar ríos, y el agua hizo que las botas pesasen triple y la humedad empezó a hacer de las suyas en la piel de nuestros pies. Pasaron un par de horas más antes de que empezaran a caer los primeros y a solicitar el traslado al cuartel.

-Claro que sí chavales, no hay problema ahora aviso al camión y os lleva de vuelta, pero no me he acordado de deciros que el que no acabe la pateada de hoy no se va a casa el fin de semana.

Se oyeron muchos: mierdas!! Qué putada!! UFFFF!!! que fueron cortados de cuajo.

-Qué coño os pensáis que estáis en el cole!? A CALLAR COÑO!!!!

Lo cierto es que era una putada muy gorda, yo no pensaba abandonar para no darle la satisfacción de mirarme con esa cara de cabronazo que tenía el sargento primero, pero era una putada muy gorda porque sabía que había gente que no podría conseguirlo y que necesitaba, imperiosamente, irse a casa, porque lo pasaban realemente mal allí.

A esas horas ya estaba todo el bosque levantado, y si pensaba dormir hasta tarde aquel día, nosotros no le íbamos a dejar, se oía vida por todas partes, en el fondo estaba disfrutando, y en especial un grupo de pajaritos que se había colocado cerca nuestro, a la hora del bocadillo que nos trajeron en camión desde la cantina, y que no paraba de cantar.
Miré a uno fíjamente, era de bonitos colores y no paraba de lanzar silviditos divertidos. Parecía querer llamar mi atención. Pensé: -Qué putada!! si estuviera aquí el "Pajarito" le preguntaría que tipo de pájaro es.- Pero no estaba, lo habían enviado a otro grupo. Intenté recordar cómo era para preguntárselo después. Pero ya no pude.

Pajarito, era un chaval de mediana estatura, gordito y no parecía tener muy buena forma física. Rubio, ojos azules, manos gordas pero delicadas, imprescindible para hacer su trabajo. De mirada profunda y sincera y buena persona, sin maldad en su corazón.
Pajarito vivía en la montaña con su padre donde entrenaban pájaros para el canto, de ahí su apodo, y donde él debería haber estado siempre. Realmente parecía un pulpo en un garaje en medio de toda aquella estupidez que le era tan ajena. Nunca se quejaba, y siempre tenía una sonrisa para todos. Explicaba historias geniales y no le caía mal a nadie, ni a los tíos más chungos del cuartel.
Mientras en mi grupo todo se iba sucediendo, más o menos, con normalidad, en el grupo de Pajarito habían más abandonos de lo normal, seguro que el sargento primero que lo mandaba tuvo mucho que ver. Otra mando degradado, nunca supimos por qué, con aires de súper macho y que tenía en nuestro teniente "El asesino de masas", no sé por qué lo llamaban así, un tipejo que estaba en Huesca en pleno invierno en manga corta, como su ídolo.
El sargento primero muy cabreado por los abandonos, y sabiendo que sería la diana de las bromas de sus demás compañeros, decidió que no perdería a más hombres y que se lo haría pagar al próximo en caer. Así se lo hizo saber a todos aquellos que todavía estaban con él.

Once horas de pateada después, en el camino de vuelta, y con un lorenzo que fundía las piedras, cayó Pajarito al suelo, en un claro del bosque donde daba el sol de pleno, no quiso pedir el traslado, por miedo, por irse a casa el fin de semana, o por la razón que fuera. El cabrón del sargento le dijo a uno de sus compañeros que le vaciara la cantimplora.
Según cuentan después de varias amenazas el chaval lo hizo y todos siguieron la marcha hasta llegar al cuartel, tres horas más tarde. Las suficientes para acabar con todo lo que podía haber sido Pajarito en su vida.

Pajarito acabó en una silla de ruedas, sin poder valerse por sí mismo, no habalaba, no se movía, no... era un vegetal. Ya no podría volver a cantar junto a sus queridos pájaros, de los que hablaba con verdadera pasión. Ya no volvería a caminar entre los árboles en busca de nuevos pajarillos que entrenar.

Yo nunca volví a saludar al sargento primero, y mientras estuvo allí, lo miraba fíjamente a los ojos diciéndole: -sé lo que has hecho, hijo de la gran puta- pero él no se atrevió nunca a decirme nada. Si lo hubiera hecho seguramente yo estaría, aún hoy, en una cárcel militar.

Pd.- Esta triste historia, que está en la sección de mis escritos, sería sólo triste y sería sólo historia si no fuese verdad. La historia de Pajarito ocurrió, cuando yo hacía la mili en el cuartel, disciplanario de mandos, Alfonso I de Huesca.
Llegó a salir por televisión, pero no sirvió para que le hiciesen consejo de guerra a aquel sargento de mierda. Aún hoy me acuerdo de Pajarito, y eso que no tuve mucho contacto con él, y me acuerdo del sargento, al que espero encontrarme en un callejón oscuro algún día de estos.

No sé como estará hoy en día Pajarito, pero espero que esté lo mejor posible. Tampoco sé su nombre para poder escribirlo aquí, aunque para todos nosotros siempre fue Pajarito.

ABANDONO

VIENDO: Baseball

ESCUCHANDO:

Franz Liszt - Hungarian Rhapsody, No.2



Me sentía viejo y me costaba desdoblarme cada vez más. Es como si estuviese lleno de polvo y me moviera cada cinco o seis años. A mis compañeros les pasaba igual, cada vez que salía uno, los demás, lo mirábamos con envidia deseando que la semana siguiente nos tocase a uno de nosotros y no de los recién llegados.

Crujía a cada paso, pero salir me sentaba bien y el aire que penetraba en mis poros parecía oxigenarme excepcionalmente. Me notaba rejuvenecer y me gustaba sentirme así, más fuerte, más suelto. Esos paseos por los sitios que hacía tiempo que no visitaba me traían recuerdos, el metro, el autobús, el asiento trasero del coche y el bar, sobretodo el bar y su aroma a café caliente o chocolate. La tarta de manzana recién hecha, o la de zanahoria o una simple ensaimada me hacían esperar un rato, pero no me importaba. Me gustaba verlo comer, suena algo fetichista lo sé, especialmente para alguien tan mayor como yo, pero qué le voy a hacer. Al terminar me acogía bajo su brazo y volvíamos tranquilamente a casa, en esos momentos me sentía feliz.

Sabía que me quedaba poco tiempo con él, tenía que seguir su camino, y ya se habría cansado de mí después de tanto tiempo juntos. El día en que me dejaría de lado estaba cada vez más cerca.

Ahora me veo en una caja camino de no sé dónde, tal vez un sitio mejor, tal vez no. Lo cierto es que voy con ilusión a encontrarme con mis nuevos amigos, y estoy seguro de que me contarán muchas historias y batallitas, seguro que las repetirán una y otra vez, es lo que tiene ser viejo que repites tu historia favorita sin parar. Espero que sean alegres, que tengan buen sentido del humor y que no sean muy pesados.

Ahora os tengo que dejar, ya hemos llegado, el coche se ha parado y no me pueden ver hablar con vosotros, se asustarían. Sólo recordad esta historia cuando os compréis un nuevo libro, y tal vez en lugar de reemplazar los antiguos, decidáis forrarlo, para que esté calentito y bien cuidado, y así recuperar su historia en un futuro más o menos lejano.

GÉNERO DE VIOLENCIA

VIENDO: Nada

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Estaba atónita, hipnotizada mirando el cerebro que estaba en el suelo escapando definitivamente del cráneo del hombre que lo contenía. No sabía cuánto tiempo había pasado desde el momento en que después de asestarle el hachazo, con las manos desnudas, le había terminado de separar la tapa de los sesos levemente levantada.

Con el crujir de los huesos astillados, y esa especie de fino crepitar que emite la carne al desgarrarse, aún en sus oídos, empezó a lamerse los dedos llenos de sangre, trocitos de cerebro, y líquido cefalorraquídeo.

Fue uno de esos esponjosos trocitos lo que la despertó de su hipnosis, o su shock, o lo que fuese el estado en el que estaba sumida. Se detuvo con el dedo índice de la mano izquierda aún en la boca, se miró la otra mano también cubierta de sangre de la cabeza del hombre y de la suya propia.

Como si estuviese sorprendida, empezó a mirar, como si buscase algo por toda la habitación. Aún sin moverse de su sitio, acuclillada, como la niña que intenta protegerse de algo. El reflejo de algo metálico, creado por la pequeña lámpara de la mesilla auxiliar, le hizo desviar hacia allí la mirada. Ya había encontrado lo que andaba buscando, y lloró, lloró al ver las tijeras de cocina en el suelo, y lloró al ver los dedos que le faltaban en la mano derecha y que él le había cortado. Entonces se levantó, cogió el hacha y empezó a asestar hachazos al cadáver de su marido sin miedo en el corazón. Cuando paró estaba exhausta y con el cuerpo cubierto de trozos de hueso, carne y sangre; y volvió a acuclillarse y siguió llorando. Lloró al recordar las palizas, y lloró por los insultos, y lloró por las violaciones, y por sus hijos, y por el amor, por el miedo, por la ignorancia, por ella, y por él. Pero lloró más cuando en la litera de su celda leyó en el periódico la noticia en la que se leía:

"Una mujer asesina a su marido, sin motivo aparente, y en la orgía de sangre y mutilación ella misma pierde dos dedos."

"Algo así sólo puede ser fruto de una mente enferma." Apostillaba el redactor.

Entonces lloró de nuevo, pero esta vez lo hizo por nosotros.

EL PREMIO DE BUTTERFLIED

VIENDO: Friends
ESCUCHANDO:



Muy liado en el curro y casi sin fiesta en los últimos once días he estado un poco apartado del blog, con el tiempo justo para postear y basta. Debo un post de respuestas y de felicitaciones, siento el retraso Butterflied, pero más vale tarde que nunca, o eso dicen.

Las respuestas correctas que nos dio nuestra Mariposa particular fueron:

1,3,4,5 (muy buena, ésta es de friki),7,8,9

Las que no respondió:

6.-Calculón!!!! 10.-"Cachocarne"

La única medio mal es:

2.-Bender "Doblador" Rodríguez

Así que como ganadora te corresponde un premio: ENHORABUENA!!


Andaluza con gracia y salero
Que con sus posts nos enamora
Tiene su blog en el candelero
Y nos gusta cuando ríe y cuando llora

Enfermera que todos queremos
Su vida en fotos nos quiso contar
Llegará el día en que veremos
A nuestra Mariposa echar a volar

For Butterflied

SILBADORES

VIENDO: Nada
ESCUCHANDO: La competència

Los hay que silban por silbar
otros lo hacen por agradar
algunos alegría quieren mostrar
y lo que hacéis es molestar

Lo siento, pero brusco he de ser
la verdad habéis de conocer
pues no paráis de joder
ni antes ni después de comer

Como mucho no quiero insistir
ni haceros esperar ni haceros sufrir
ahora mismo lo dejo salir
y si queréis lo podéis discutir

Silbadores que silbáis con primor
y creéis que sois como un ruiseñor
dejad que os diga con amor
que silbáis que es un horror

Si eres gallego vasco o astur
tanto si vienes del norte como del sur
aunque hayas corrido el tour
callate o vete a Singapur

SIN TI... TRANSITANDO

VIENDO: Nada
ESCUCHANDO:



-Qué tal por ahí?
-No sé que contestar... Ligera, supongo.
-Jajajajajaja
-Y por ahí qué?
-Bueno... Ya sabes... Transitando
-Te tomas las cosas demasiado a pecho y, cuando estés conmigo, te darás cuenta que no valía la pena.
-Los sermones de l@s "sociables" no me valen. Cuando eres un extraño en...
-No, no y no, ya lo sé, pero es muy difícil comprenderte, y a veces entenderte. Hay que joderse.
-Oops, "hay que joderse" me gusta tu nueva filosofía, dónde has dejado a los "Descartes, Platones y Espinozas", esperaba algo más profundo.
-La verdad es que es más profundo de lo que parece, y si esperabas un abracito y unos golpecitos en la espalda has venido al sitio equivocado; y puesto que esperabas algo más profundo, te lo repito, hay que joderse. Aunque tú eres el rey del "hay que joderse" así que deberías entenderme. Pero de todos modos si me has llamado para lanzarme tú cinismo a la cara ya sa...
-Con lo de cinismo te refieres a la doctrina Socrática?... Te entiendo perfectamente, no me hagas caso, la verdad es que sólo quería que supieras que no te olvido...
-Lo sé
-... Y que la vida a sido injusta contigo. Cada año que pasa y maduro un poquito más me doy más cuenta de ello.
-Vuelves a tomártelo muy a pecho.
-No puedo evitarlo, me sigo sintiendo responsable. Soy responsable, no del todo, pero sí en parte.
-Y ahora, qué quieres que diga?
-Nada... Supongo.
-...
-Te echo de menos, sabes que significa esa expresión?
-Sí, te lo explicó tu amiga Taisan, y yo sé todo lo que tú sabes.
-Creo que te caería bien.
-Yo también, lo que no sé es por qué le caes bien tú.
-Jjajaajaja, gracias.
-Has puesto la E.L.O!!
-Claro, aún me acuerdo de la música que te gustaba, y de muchas otras cosas. Especialmente del tacto de tú piel,como ya te dije una vez, aún la siento... Pensé que con el tiempo se me olvidaría pero no ha sido así.
-Y así espero que siga, pero piensa que, a veces, los recuerdos del ayer no dejan vivir el hoy.
-Lo sé, pero no quiero hacer pagar a nadie los errores del pasado. Y puesto que ya sabes que me hago responsable de lo mío y a veces de lo que no es mío... Me tengo que joder.
-Jajajaajja, ves como era más profundo de lo que parecía.
-Sí, su belleza radica en sus sencillez.
-OHHHH!!! El gran Lebowski, jajajajajajaa, ya no me acordaba. Aún usas frases de pelis.
-Sí, aunque lo hago menos que antes, pero la mayoría se pierden por no ser captadas o porque sólo han sido pensadas, C'est la vie.
-C'est la vie.
-Bueno te voy a dejar ya que estoy hablando demasiado, pero antes quiero decirte que a la navidad le falta tu sonrisa y tus juegos de niña, y desde que no estás esa falta se nota en el ambiente.
-Un besote
-Otro para ti. Te quiero, no lo olvides allá donde estés.

ODA AL CANALILLO

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El invierno está al llegar
y de ropa os vais a cambiar
el canalillo no vais a mostrar
y yo me pondré a llorar

No te ofendas linda mujer
aunque machista pueda parecer
un halago trata de ser
a tus tetas de muy buen ver

Gordas o flacas podéis estar
pero a todos nos va a gustar
vuestro canalillo sin par
y por eso no dejamos de mirar

Un buen escote es menester
para un mejor canalillo exponer
mucha profundidad no ha de haber
o dentro nos podemos caer

La oda ya va a terminar
espero no os vayáis a enfadar
a vuestro canalillo quería cantar
por si babeo no me vayáis a hostiar



Un abrazo a todas las mujeres que lucen su canalillo con orgullo.

DAÑOS COLATERALES

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No sabían como lo habían perdido todo. Empezaron perdiendo el trabajo, luego el coche, y después de dejarles la casa vacía de recuerdos, empezaron a perder la comunicación. Cada mirada parecía un reproche buscando una respuesta. Pero la única respuesta era la crisis y la mala gestión de un gobierno corrupto. Después de que les echaran de casa, eso ya no servía como respuesta, sólo era una llaga en forma de pregunta, ¿por qué?.
Habían empezado de nuevo hacía muy poco tiempo y se habían encontrado en medio del desastre sin darse cuenta. Muchas veces se decían que habían tenido suerte de no haber tenido hijos, ¿qué hubiesen hecho entonces?. Los padres de ambos habían muerto jóvenes, eso les había unido más si cabe. La falta de familia y la desaparición de sus "amigos", les dejaba totalmente solos para enfrentarse a un huracán que se lo tragaba todo a su paso.
Las colas en los comedores sociales, las peleas en las basuras de los supermercados o los empujones en las puertas de la iglesia para conseguir algo de ropa hacían que los días, cada vez, fuesen más y más duros. Ella menuda, casi siempre le daba a él muy corpulento, la mitad de su comida. Lo hacía con una sonrisa en los labios, y él la aceptaba con lágrimas en los ojos. Necesitaba tanto esa comida como sentir a esa pequeña mujer entre sus brazos. Eso es lo único que había mejorado, mejor dicho, eso era lo único que se había acentuado, los sentimientos. Nunca se había sentido tan cerca, nunca la había sentido tan suya, ni él se había sentido tan suyo.
Sentados en el malecón, con los pies colgando, parecían esperar que arribara un barco con la solución a sus problemas. Parecían esperar que alguien les tendiese una mano con el reconocimiento por haberlo intentado todo pese a no haberlo conseguido. Pero lo único que llegaba eran las gotas de espuma que les salpicaban en la cara.
Los ancianos se dieron la mano, y mirando el mar en el rompiente se lanzaron al vacío.

YO CONOCÍ A DOS SOLOS

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UN “SOLO” TE DIJO QUE…

Sólo los solos saben llorar mientras ríen.

Sólo los solos ven el mundo tal como es y cuando lo explican se quedan más solos.

Sólo los solos alcanzan el grado más alto de incomprensión.

Sólo un solo comprende a otro solo.

Sólo un solo escucha a otro solo.

Sólo los solos y los perros lo dan todo a cambio de nada.

Sólo la nada acompaña a un solo.

Sólo los solos huelen el aire.

Sólo los solos necesitan un “poco”, que nunca llega.

Sólo los solos saben que acabarán solos.

Sólo un solo reconoce a otro solo.

Sólo a un solo hiere la risa.

Sólo los solos hacen solos las cosas importantes.

Sólo los solos aceptan la soledad.

Sólo los solos asumen lo suyo y lo que no lo es.

Sólo los solos oyen el silencio.

Sólo la tristeza de un solo es diferente.

Sólo un solo no comprende el desprecio.

Sólo los solos no comprenden la traición.

Sólo un abrazo salva a un solo.

...PERO TÚ NO LO ESCUCHASTE